lunes, 22 de julio de 2013

ILLI HAEC



por 
Francisco Jota-Pérez


El pantocrátor que da la bienvenida a los visitantes al parque de atracciones irradia un verde fosfórico cuando recibe y refleja el brillo del incendio desatado en el recinto, como si la salvación ya fuese imposible de puertas adentro e incluso toda bendición, todo gesto redentor, hubiese quedado impregnado de amenaza en tonos impostados, de los vivos colores falsos de la credulidad suspendida a cambio del precio de la entrada.


Un exoesqueleto de combate modelo PJ-1979 cruza los torniquetes en sentido contrario a los que tratan de huir de las llamas, los que tosen y se asfixian entre urgentes bocanadas de pánico y oh, me cago en Dios, esto no puede estar pasando, no puede estar pasándome a mí, no hoy. La rara majestuosidad deforme y robótica del exoesqueleto les hace frenar en seco; algunos reculan con torpes zancadas marcha atrás, entorpeciendo el desbocado avance de la turbamulta, provocando un tapón de cuerpos y angustia. Tarde. El piloto del exoesqueleto alza los brazos, y los cañones de riel gemelos en sus puños disparan sobre la muchedumbre una nube de proyectiles de tungsteno de nueve milímetros a tres mil quinientos metros por segundo. Es una masacre rapidísima. En el visor del exoesqueleto, un tartare de píxeles rojo músculo y negro humo de plástico chamuscado hipnotiza al piloto con un calidoscopio de daños colaterales.


Se abre una ventana de silencio al tiempo que el exoesqueleto se detiene y se arrodilla en posición de reposo.


La cabeza de la máquina de guerra se despresuriza y despliega como la cúpula de un observatorio astronómico. El piloto olisquea el aire cobrizo fruto del incendio y la matanza, y sonríe… si acaso se le puede llamar sonrisa a esa mueca en su rostro cetrino, apenas piel y barba de tres días sobre una calavera cascada en más de una docena de puntos.
            —Bien —dice, para que conste en el acta levantada por la caja negra del aparato—, bien, bien. Esto ya se ha convertido en algo más allá de la experiencia simulada definitiva. Muy buenos efectos especiales. El fuego. Las balas. Puro espectáculo de consumo masivo para el siglo veintiuno. Ahora, sólo queda esperar el movimiento del adversario.
             Otea a la media distancia del parque de atracciones ardiendo frente a él. El sistema de soporte vital le inyecta dos miligramos de alprazolam. 


En algún lugar abstracto, que bien podría ser un paisaje cámbrico virtual donde los parásitos de estática en la megafonía del parque medran y evolucionan hacia un destino de virus informático y luego inteligencia artificial de pleno derecho, bien resultar sólo una coordenada en el desarreglo emocional, apenas corregido por los ansiolíticos, del piloto del exoesqueleto, sea cual sea este lugar, aquí cierta Voz de la Conciencia carraspea para llamar la atención.
            —Contonéese usted hasta el objetivo —ordena—. Deténgase. Bájese las bragas. Sepárese los labios para que el objetivo pueda verle bien el orificio por el que suspira. Acaríciese el clítoris. Avance. Empuje suavemente al objetivo hasta que éste acceda a tumbarse. Siéntese a horcajadas sobre él. Ascienda. Móntese en su cara. Restriéguese contra su boca y su nariz. Use su cara como instrumento de masturbación. Dificúltele la respiración al objetivo, si es menester.
            La mujer, una Miss de la Diáspora que sólo existe en la imaginación de quien está leyendo estas líneas, obedece con gracilidad robótica. Sin embargo, el objetivo al que se refiere la Voz no es presa fácil; materializa de debajo de la almohada un pequeño destornillador de cabeza de estrella y, cuando la mujer posa una mano en su hombro para invitarle a echarse sobre la sábana de seda turquesa, él se hace a un lado, la agarra por la muñeca, le retuerce el brazo tras la espalda y, con un golpe seco y preciso, le introduce el destornillador en el oído. Hondo. Hasta la empuñadura.   


Plan B. La Voz de la Conciencia analiza el fiasco previo en una décima de segundo y urde un escenario alternativo, aprovechando su natural superioridad táctica en entornos de simulación pura.
            —Dirija al objetivo una mirada fortuita, enrojecida. Derrame exactamente seis lágrimas —dicta—. Apele a la compasión del objetivo usando sólo lenguaje no verbal. Ahora, hable. Diga: “señor, señor, ya sabe cómo andan de revueltos los tiempos, señor, déme algo para que mis padres puedan comer, señor”. Tiña cada palabra con el acento propio del espectro más miserable de la Diáspora. Acérquese al objetivo. El contacto físico es importante, pero no lo fuerce; no queremos sustituir compasión por asco. No tan pronto.
            La mujer tiende una mano mendicante al objetivo. Parece que las defensas del hombre ceden, pero cuando va a palmearse el bolsillo trasero de los pantalones para evaluar el grosor de su cartera, comprueba que sus brazos son diez veces más fuertes de lo esperado y están recubiertos de aleación ligera y blindaje, sus puños son cañones en miniatura conectados mediante sendas cintas transportadoras revestidas de kevlar al cajón de munición atornillado a las placas y los servomotores que le cubren la espalda. El objetivo se desplaza sobre zancos todo terreno resistentes a las minas terrestres; su cuerpo está embutido en una gruesa y larga placa torácica capaz de absorber el impacto directo de un obús. Es un superhombre.


Según el protocolo de emergencia sináptica, el casco del exoesqueleto vuelve a cerrarse entorno a la cabeza del piloto. En el visor no hay Miss de la Diáspora alguna. En sus auriculares no suena la Voz de la Conciencia.


El parque de atracciones estalla en una salva de aplausos mientras el exoesqueleto se pone en movimiento de nuevo. De las huellas de su peso en el hormigón brotan vides que se enroscan en los miembros cercenados de las familias aniquiladas, de los turistas y los niños y los jubilados, clavando los sarmientos en los cadáveres. ¿Qué vino producirán sus uvas, dulces y sangrientas? ¿Cómo bautizarán a este viñedo de raíces hundidas en ceniza, cuando los anclajes del último carrusel cedan a la corrosión, cuando la montaña rusa sólo sirva para dar sombra de titán fósil durante las tardes de vendimia?
            Al descorchar la primera botella de la primera cosecha de ese viñedo, la Voz de la Conciencia se nos aparecerá como un genio disneyano y, caramba, durante esa cata a ciegas aprenderemos (aunque sólo sea por intuición, escurriéndosenos la tesis entre los espacios interdentales y formando bolsas microcósmicas de gas en el epitelio de la mucosa del paladar… Buqué, lo llamaremos, por ejemplo…) que la suspensión de credulidad que proporciona el parque tiene la misma justificación antropológica que la pornografía y la caridad, es el mismo gatillo de impersonalidad contra la extinción de la persona por distancia o estancamiento de sentimientos primarios; aprenderemos cómo salir de nosotros mismos nos vuelve nosotros mismos; aprenderemos a amar a los frenos automáticos y, mira, la adrenalina y el deseo están acariciando a un gato de Chesire en la oscuridad de la mazmorra de un castillo de cartón piedra. Plan C.


El parque de atracciones es la flora en el lecho oceánico poco profundo de la idea de ti. El parque de atracciones es un diorama. El exoesqueleto de combate, un juguete en manos de un niño con un subidón de azúcar y que no se conforma con el entretenimiento dado y por eso fuerza sus límites. La Miss de la Diáspora es un autómata de palabras y la Voz de la Conciencia es la voz del narrador. Mi voz. Prendiendo fuego al diorama, tal que así.

miércoles, 8 de mayo de 2013

Pretty Pet


Pretty Pet

por Colectivo juan de madre

       
       Hace apenas un mes se inauguró la primera Pretty Pet en Europa. Hasta ahora, la célebre cadena de tiendas limitaba su presencia comercial a los continentes asiáticos y africanos. Hong Kong, Moscú, Abu Dhabi, Ciudad del Cabo o Bangkok son algunas de las ciudades donde ya triunfan, entre los más adinerados del lugar, los servicios ofrecidos por Pretty Pet.
Aquí, el establecimiento se localiza en el número 234 de la calle Aragón. Ocupa un local de 185 m2, donde antes se encontraba una reputada galería de arte. En el escaparate, hasta el momento, solo muestran algunos complementos, como collares de cuero y diamantes, correas, comederos, champús desparasitadores o extravagantes chubasqueros. El transeúnte curioso debe entrar a la tienda para conocer el verdadero motivo de este establecimiento.
En vitrinas acristaladas e individuales, de apenas dos metros cuadrados, tumbados sobre cemento recubierto de poca paja, se exhiben las dos docenas de graves disminuidos psíquicos y mentales que están a la venta. A un joven moreno le faltan las dos piernas y la oreja derecha; una muchacha desnuda, con chichonera, babea, se masturba, y golpea el vidrio con la cabeza; un anciano sordo, mudo y ciego se saca los mocos secos de la nariz y los pega en la pared; por citar tres ejemplos.
Todos ellos, como decimos, se encuentran a la venta; o “en préstamo de cuidado perpetuo” como refiere el contrato que firmará el cliente interesado. Así, el comprador pagará una cuota mensual a Pretty Pet, convirtiéndose en usufructuario del disminuido.
En las ciudades donde el negocio ya lleva algún año funcionando, ha resultado del todo exitoso. Por las aceras de Ciudad del Cabo no es extraño cruzarse con señoras recogiendo las heces que su síndrome de Williams va dejando a su paso.

miércoles, 10 de abril de 2013

TROMBO curtido

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por Marco Antonio Raya


El enorme lagarto espera una intromisión real de los párpados nucleares de la Monstruo-niña pus, porque enarbolados e introducidos con la adecuada presteza, salvo mandíbulas, crearían el famoso efecto “paraguas abierto dentro de la casa” y podría ser enviado de vuelta al hogar, tan lejano ahora, tan añorado, reptil, el hogar.

La infección que es los ojos de la pequeña, camina con vaporosas alas extendidas, una lechuza de metros y gasa orgánica de puro remordimiento, significante de sus propios padres que le gritan: tú no puedes, tú no eres hija nuestra, pequeña perra, pero ella va y se entera de la misa la mitad en medio de la kata sagrada del golpe inverosímil. Porque lo ha hecho, como se esperaba, sin saber, sin conectar la cabeza con el plano terrestre. En medio de la proyectada infección que sorprende, aún deseando, al cocodrilo mutado, carne y cerebro alterado genéticamente a su pesar.

Posición de lagarto, pues, que espera el golpe de gracia de la colonia milenaria de bacterias que acometen el torrente de su sangre, en el placer aeróbico de una risa medieval. La niña aún no sabe cómo ha podido alcanzar este punto de la historia, este golpe a su infancia. No lo ve. Sus ojos han sido sacrificados para el arma perfecta de esta mierda de guerra. Una batalla invisible que nadie está viendo, agarrados todos a sus sexos, a sus hijos. A sus miserias. Todos chupando en casa las cabezas de los conejos que desearían triturar.

La Monstruo-niña y el Lagarto terminan destrozándose las bocas. La infección corre a sus pies y los testigos que no son le llamarán a eso la lluvia. Lluvia que se ha de beber. Agua que ha de germinar. Sacrificios inútiles para millones de cerdos que viven en una dimensión paralela, ajenos a esta dinámica de dioses infinitos.


viernes, 5 de abril de 2013

CAPÍTULO QUINTO



Es muy importante, casi diría que se trata de la primera regla, esto de follar con hombres y mujeres que nunca vayan a leer tus libros, máxime teniendo en cuenta que el sesenta y cinco por ciento, aproximadamente, de los títulos recogidos este año por los suplementos culturales de la prensa generalista (fuente: Estudio General de Medios) se ocupa directa o indirectamente de personas que contemplan desde una pose de superioridad [no tanto en términos de Cultura como vagamente morales, entrelazando inextricablemente ambos factores como si en realidad ya lo estuvieran por naturaleza (las buenas personas son aquellas con las que se puede mantener una conversación)], a sus amantes ocasionales.

martes, 2 de abril de 2013

BAILE EN EL INFIERNO


In Memoriam
Hemos descubierto que la Muerte es útil. Pero no en la forma en la que antes concebíamos lo «útil». No en la forma, por ejemplo, de aquellos dieciséis anélidos ferroviarios apilados en los andenes de Hannover con el gran rótulo «Kadaver Anstalt» asentando el costado de cada vagón, de todo lo cual el Daily Mail y The Times se hacían eco en sus ediciones del diecisiete de abril de mil novecientos diecisiete. No en la forma en la que más de treinta mil personas, empezando por la Reina y el vicepresidente del Gobierno acuden, ciento doce años exactamente después, a la capilla ardiente instalada en el Teatro Real por dar su adiós a Mercedes Lasalle, última Gran Dama de la  Interpretación en España con una carrera de ciento veintitrés películas, diecinueve series televisivas, ochenta y siete obras de teatro, veintinueve anuncios de radio/televisión/otros formatos y cuarenta y nueve HoLoFilms®.

domingo, 31 de marzo de 2013

Grado Cero

                                                                                                                                 



                                                                                              por Gabriela Alemán


A los dieciocho años fui al médico por un resfrío y, el deficiente mental que me atendió, en lugar de curarme, me abrió los ojos a otra dimensión. Me clavó una inyección que hizo que pudiera ver el torrente de detritos que corría por las venas y arterias de todas las personas con las que me cruzaba. Sin que lo supiera entonces porque, cuando me inyectó, solo comenzó una proyección de sicodelia que nunca ha cesado y que solo pude descifrar, quince años después. Antes de eso pensé que había enloquecido y, luego, unas pocas almas caritativas me intentaron convencer de que dejara las drogas. Lo único que lograron fue que me lanzara sobre los alucinógenos y que  flotara sin guía durante años sobre una nube de enorme toxicidad, tratando de lograr un nirvana inducido que neutralizara mis visiones. El único efecto positivo que saqué de esos años, en los que ni siquiera recuerdo quién me ataba los cordones, fue que mi percepción cambió. Yo no era el problema, el problema era la inyección. Una vez que lo entendí fui a buscar al doctor, solo que su consulta ya no existía y ni siquiera estaba el número que recordaba en la calle. Lo siguiente que hice fue entrar a un centro de desintoxicación (aunque siguiera recibiendo palos por mis visiones). En esos centros no escuchan. Saben de trabajo manual para ocupar el cuerpo, castigo para desensibilizar el alma y rutinas.  A nadie le entraba en su rutina que yo viera minúsculos almohadones rojos atropellándose por miles dentro de las yugulares de la gente que pasaba a mi lado o flores esponjosas de diente de león flotando incómodas dentro de ese mismo torrente o medusas púrpuras afianzando sus tentáculos de hilo ultravioleta alrededor de los minúsculos almohadones escarlata. No, la respuesta era que seguía consumiendo; que después de las veinte horas de comunidad forzada, del trabajo extenuante y las ganas de largarme de allí, yo encontraba la manera de esnifar algo que luego no registraba cuando realizaban exámenes nada aleatorios en la clínica. Pero saqué algo de mi presencia constante en la enfermería, me permitió acceso a las fichas de los otros pacientes. Las enfermeras dejaban sus historiales clínicos sobre las mesas de trabajo y a nadie parecía importarle demasiado que los revisara. Total, era una drogadicta. Comencé a buscar patrones en lo que veía para luego cotejarlo con las fichas. Especulé sobre ello y comencé a suponer qué corría por las venas de la gente en el centro y, lo mejor, su suerte me importaba un mojón. No me caían bien, hubieran mentido sobre la muerte de sus padres para conseguir un favor o escupido sobre su mejor amigo para lograr un cumplido de las autoridades. No me interesaban. Lo único que me interesaba era lo que veía atropellándose por sus cuellos y brazos. No fue rápido, ni fácil. Pero desde que comencé a hablar menos y, por eso, recibir menos palos, las cosas mejoraron. Para cuando me dieron el alta, ya sabía qué era lo que veía y, si hubiera sido una mejor persona o alguien a la que le importara el avance de la humanidad, habría seguido una carrera médica o me habría interesado por la investigación científica. No hice nada de eso; además, estaba convencida que cualquier cosa que dijera, por más que aportara pruebas, sería desechado. Tenía un don, no cientos de páginas de pruebas aprobadas por el FDA. Y ni siquiera era un don, no sabía qué tenía. Quizá algún día alguien vendría a reclamar lo observado.


Opté por vivir con ello, una se acostumbra a todo. Y todo estaba bien, de verdad, aunque mientras pidiera una libra de patatas en el mercado, viera mucosidades verdes que atrapaban los glóbulos sanos de la persona que tenía enfrente (y supiera que era cáncer, que estaba avanzado y que la mujer no ganaría nada sabiéndolo porque ya era demasiado tarde). A veces, cuando notaba los inicios de una enfermedad y pensaba que la persona podía hacer algo al respecto (como escuchar a un extraño y creerle lo suficiente como para llegar a un doctor a tiempo), abría la boca. No lo hacía demasiado seguido, me habían zarandeado, insultado y golpeado lo suficiente como para recordar que a nadie le gusta escuchar malas noticias y que si en algo nos distinguimos de los demás seres vivos en el planeta es por nuestro alto grado de negación. No, no y no. Era lo que más escuchaba cuando aún pensaba hacer una diferencia. Traté de olvidar, de llevar una vida normal, de tener relaciones, trabajar, armar una familia. Fracasé en todos mis intentos. Es fácil hacerlo cuando a tu lado pasa una feria de carnaval de bacterias, virus y células atrofiadas que, con solo atraparlas a tiempo, podrían revertir su carga mortal. Solo que, nadie quería escuchar. Me olvidé de una vida ideal y comencé a trabajar en un gimnasio. Mantener el cuerpo ocupado, calma la mente y la carga adicional de oxígeno, endorfinas y adrenalina hacía que, por una vez, todos fueran iguales y que yo  lograra olvidar las diferencias. El superávit de información llegaba a un punto neutro que me permitía respirar en paz y yo lo aprovechaba al máximo. En ese grado cero de conciencia no me hubiera parecido raro levitar. Pasaron algunos años, años en que mantenía mis conocidos a un mínimo y apenas salía. Y, aún así, conocí a alguien. Vayan a saber cómo. Fuimos felices (nunca le conté lo que veía) y luego no lo fuimos tanto. Para entonces comenzaba a tener problemas. Cuando uno es joven, la muerte llega por accidente, es un evento extraño y estrafalario. Y yo no preveía accidentes, detectaba enfermedades. Esas muertes pasaban sobre mi cabeza sin ser registradas pero, luego, la gente empieza a enfermar. En un principio sigue aferrada a una estúpida noción de inmortalidad y de que lo que le ocurre a los otros, solo le ocurre a los otros. Hasta que comienza su carrera en picada y tiene que aceptar que solo es cuestión de tiempo. Y acepta en su ignorancia. Yo, en cambio, sabía y no solo eso, lo veía. Y callaba. Eso fue lo peor, no tener con quién hablarlo. No tener a alguien que me diera perspectiva. Uno pensaría que, llegado ese momento, sentiría que tenía una cierta ventaja sobre los demás. Que sabiendo lo que sabía, ganaría. Que sabría la estrategia a tomar y ganaría años. Bazofia. El tipo de bazofia que uno escucha una y otra vez hasta creer en ella. El tipo de bazofia que repiten en el cine y reproduce la televisión. Bazofia que anestesia contra la reacción más lógica. Quiero decir, si el discurso del Hombre Araña no me logró convencer después de escucharlo una docena de veces, con gran conocimiento viene gran responsabilidad, nada lo haría (arrastraba tres veces por semana a mi marido al cine, solo a las películas filmadas en alta definición o en 3D o con niveles nocivos de intervención digital; el acetato no velaba el flujo sanguíneo, el digital lo detenía por completo. Era un alivio ver a gente sin ver sus fluidos; la oscuridad, además,  favorecía que no viera el de los que me rodeaban). Una no gana tiempo, gana ansiedad. Yo sabía qué hacer con mi gran conocimiento. Evitarlo. Y, cuando se volvió demasiado intrusivo, tuve una mejor opción: correr. Que fue lo que hice cuando comencé a percibir los cambios en los pocos, íntimos, amigos que tenía. ¿Qué? ¿No era suficiente notar como su piel se volvía ceniza, sus párpados caían, su  pelo raleaba? ¿Tenía que llegar a señalar sus fallas? ¿Señalar a esos cuerpos queridos que rechinaban antes de fundirse? No, claro que no lo iba a hacer. Ni siquiera tomé una decisión y la seguí hasta sus últimas consecuencias. No, una noche salí a la zona a caminar, fue una caminata larga, me perdí por sus callejones más oscuros, dejé el circuito turístico, fui asaltada por cuatro bazuqueros y abandonada cuando vieron la intensidad de mi mirada.  Cerca de las dos de la mañana lo encontré, supe que era él antes de que me atajaran las pequeñas bombas de tiempo que recorrían su cuerpo como un abismo. Había sido precioso, aún se podía notar. Sus pómulos seguían sujetando de una forma exquisita a su piel y cuando lograba olvidarse de sí mismo, sus ojos brillaban como estrellas sumergidas en una laguna sin fin. Solo que ahora, al avanzar, se aventuraba hacia un barranco oscuro y nadie lo miraba a los ojos para evitar sus heridas y los rostros giraban asqueados apenas lo distinguían. Sentí esas puñaladas, una a una, como las sentía él. Me acerqué y le invité a un trago. 


Buscó un rastro de burla, algo que me delatara y solo cuando se aseguró que nada de eso acompañaba mi invitación, aceptó. Fue fácil olvidarme de las minas multicolores que recorrían su yugular, su piel era tan fina y delgada sobre su rostro que toda su cara se iluminaba como el techo de una feria de pueblo. Ya lo dije, lo vuelvo a repetir, brillaba (tanto o más porque estaba a minutos de extinguirse). Hacía mucho tiempo que no escuchaba el genio de alguien desenvolviéndose con tanta ligereza ni me reía con tanta fuerza. Sus defensas acabaron por caer y, en este mismo momento, no sabría decir si acerqué mi mano a su rostro porque quería precipitar mi caída y llevar a todos los que quería conmigo o, solo me dejé llevar por el momento.  Cuando metí mi mano entre su pelo y parte de él se quedó en mis dedos, no me asusté. Simplemente dejé de hacerlo y tomé su mano. No sé cuánto tiempo pasó antes de que estuviéramos dentro de la habitación de un motel. Una vez arriba, paramos, pero él necesitaba que alguien lo acariciara y yo, no sé qué necesitaba. Pero sí sabía qué quería y el ambiente era demasiado sórdido como para  obtenerlo. Lo saqué de ahí, lo metí en mi carro y lo llevé a Papallacta. Llegamos de madrugada y nos metimos en un lecho de agua caliente donde la temperatura rondaba los cuarenta grados e hicimos el amor hasta que salió el sol y las puntas nevadas de los Illinizas sobrevolaron las coronas de nuestras cabezas sin que se nos ocurriera parar. No cogimos, no lo hicimos porque antes de comenzar me miró a los ojos y preguntó si quería que usara un condón (ya sabía la respuesta, había visto mis ojos). Lo dejé donde me dijo que lo dejara al volver a la ciudad y me dio su teléfono. No pidió el mío.  Los días siguieron y a la respuesta previsible de mi marido, que reclamó y me insultó, siguieron días de reconciliación. Con él sí cogí, como si no me importara, como si lo que hiciera, lo hiciera una demente con Alzheimer que no recordara nada de lo ocurrido días atrás. No hay manera de reclamarle a un enfermo de memoria, es como lanzar un plato de mierda contra un ventilador. Pasaron los días y llamé al hombre, que no dejó de toser durante toda la conversación, quedamos en un hotel-restaurante hundido en las entrañas del Pichincha.  Cerca de la boca del volcán le conté lo que veía, lo que veía todos los días desde hace treinta años, y pedimos una habitación. Ató un pañuelo sobre mis ojos y amanecimos juntos, latiendo como dos bombas de tiempo. La suya detonó primero. La siguiente en explotar fue la de mi marido, a la que siguió la de una amiga distante que nos visitaba cada fin de año. ¿Quién lo hubiera creído?




martes, 26 de marzo de 2013

¡ALBRICIAS!


por Ramón Masca (recordando a Aldiss)
La Física Cuántica pudo ser lo mejor que le pasara a la literatura en el siglo veinte: todas esas fórmulas de partículas y ondas incomprensibles para el vulgo y que justo por eso —por ser vulgo— permitían dar sustento a cualquier cosa —obsérvese: no digo «prácticamente cualquier cosa», no digo «casi»— ya que nadie iba a sorprenderse tanto como para salirse fuera de la lectura de tus novelas si antes le habías ofrecido una explosión atómica lo bastante potente —cinco mil Nagasakis (Ngs), por ejemplo, equivalencia: un centenar de megatones— que creara mutaciones en la carne y aberrantes guiños en la polaridad magnética del Tiempo a través de los que desembocara cualquier posibilidad;

miércoles, 20 de marzo de 2013

UN DETECTIVE AGOTADO


ALEPHLa Mayúscula es cuando se cruzan por la mente cada uno & todos de los titulares con los que la prensa adornaría los fotogramas retinianos —ergo intransmisibles— que acabaremos por regurgitar en los días sucesivos & coetáneos & hételos aquí: «Poema que se hablara así en las mansas hecatombes» & «Pedigüeño rígido del surco atroz, senil» & «Pentagrama empírico de los aleros» & «Obras lentas o la tragedia del firme todavía no lo bastante asentado» & «SOBRECARGA!» & «Cables pelados sueltos nos lo hicieron despegar» & «Roast beef lo llamarán los niños del futuro». Los que ahora os acerquéis al cuerpo, tendido & humeante como un renglón a doble espacio entre los escombros de las obras del voluminoso aparcamiento inmortal, viviréis con esa cara en absoluto ignífuga encriptada en vuestras conmovidas cejas enarcadas para siempre, como el limpiaparabrisas de un gran Audi® víctima selecta del fallo de la batería o el motor gripado o del impacto del cuerpo de éste el enésimo Secretario que sucumbe a la flamante carrocería del Recorte Presupuestario en el parque móvil madrileño & que da un respingo & aterriza finalmente condenado por la maldición aparcada de esta pregunta que es tan subterránea cuando dice «¿Cuándo?» & algo así es cómo nos lo están contado & al menos algo así es tal y cómo yo lo quiero recordar/

domingo, 17 de marzo de 2013

EL COBARDE ASESINATO DE THOMAS STEARNS ELIOT A MANOS DEL TRAIDOR ANTONIO MACHADO EN PARÍS

originalmente publicado en Black Pulp Box
Siempre que trato de contaros esta historia me imagino la prolongada felación que la mulata al servicio como ama de llaves de Henri Bergson aplicaba a su patrón, ay, hijos míos, justo cuando los gendarmes acudían a un número hoy borrado de la Rue Percival para dar noticia de la desgracia sucedida entre aquellos dos alumnos extranjeros y también, ¿por qué negarlo?, pedir algún tipo de asesoramiento al célebre maestro cuyas conferencias revolucionaban por aquellos años el alma, hasta los adoquines, de París.

sábado, 2 de marzo de 2013

Resistencia anal





por Colectivo juan de madre


-          - Joder cómo ha dolido. Tío. Ha dolido de la hostia.
-          - Pues lo siento.
-          - Tío, ¿cuánto hace que te voy dando? Desde que tenías 5 o 6 años, ¿no?
-          - Empezamos que tenía 4.
-          - Pues eso, tío. Con 4 años tenías el puto conducto mucho más abierto. Hostia puta, que estoy sangrando – su polla perdía la erección goteando sangre sobre el suelo metálico.
-          - Igual se te ha roto el frenillo. Conozco a alguien que le pasó.
-          - ¡Qué va! El frenillo está como nuevo tío. Es algo de ahí dentro, que me ha rajado la punta de la polla. Me ha parecido notarlo cuando la tenía ahí dentro, cabrón.
-          - Lo siento.
-          - Tío. Ya estás cuidando lo que comes o te la vas a cargar. Voy en serio, tío. Ya me conoces.
-          - Pero si mi única comida es la que me traéis.
-          - No me repliques, joder. Deja de hacer la mierda que estés haciendo.
-          - No hago na…
-          - Qué te calles coño. Cállate de una puta vez. Espero que esto no se repita, tío. – se abrochó los tejanos –   O te agujerearemos el puto torso y nos follaremos tu estómago si hace falta. ¿Está claro?
-          - Sí.

Se quedó de nuevo solo. Con el dedo índice se hurgó el ano y rozó con cuidado los tres filos de acero que le crecían incipientes desde dentro de la carne. Le pareció como los benditos dientes de leche en la boca de un recién nacido. Se sintió feliz, incluso bello. La melodía había funcionado. Su carne le estaba obedeciendo al fin. Y si tenían que follarle el estómago, pues que se lo follasen; si una cosa tenía clara, era que, después de 14 años, estaba harto de recibir por el culo sin su consentimiento.    

miércoles, 27 de febrero de 2013

¡ABREVADERO!



a Joan Fontcuberta
Te encuentras ante un diorama tan enorme que, más allá de estas rocas de serrín y pegamento, son el fondo curvo, la iluminación rojiza y la mentira tridimensional lo que pesan hasta convertirse en lo que llamas sin saberlo Tiempo, y así se logra la ilusión de que les acompañas mientras Ellos, uno por uno, se acuclillan ante el primero de los caídos suyos.

sábado, 16 de febrero de 2013

Sangre gitana




por Colectivo juan de madre


             L.V venera su colección de pañuelos. Los guarda extendidos dentro de fundas de vidrio, en tanques de criogenización reversible. Posee centenares. La mayoría de pañuelos quedan adornados por bordados y costuras, otros son meros trozos de pobre tela blanca. La característica que todos ellos comparten son las manchas rosáceas de sangre seca y gitana. Algunos tienen un par de marcas, otros cuatro; L.V presume de un pañuelo con seis rastros de sangre vieja.
Los compra a cualquier precio. Normalmente cuestan varios miles de euros. “El coleccionismo de pañuelos está en auge. La demanda está desbordada”, explica L.V. “De ahí los precios”, añade después. Abre un tanque de criogenización y extrae una de las fundas de vidrio. Introduce la funda en el dextorno. Abre la carpeta ya descriogenizada y saca el pañuelo poco a poco. “Así se conserva incorrupto, como reliquia de santo”, dice. Después extiende la tela, que tiene flores azules cosidas en sus cuatro esquinas. En uno de los laterales se puede apreciar una breve mancha, pero es en  el centro del pañuelo donde está la marca mayor. Es como el rastro de una pequeña rosa descolorida. L.V lo huele, y calla un leve gemido. “Estos tesoros se utilizaban en uno de los rituales gitanos. La tradición se diluyó hacia finales del XXI”, explica L.V, “pero hasta entonces, toda mujer gitana que quisiera conservar su honra, antes de casarse debía demostrar su virginidad con un pañuelo”. Conecta su pantalla y abre unas video-imágenes en dos dimensiones, captadas hace un siglo. En la secuencia visualizada una muchacha está sobre una mesa, rodeada de mujeres gordas con trajes largos. La muchacha tumbada se remanga la falda y llora. Entonces una señora con un pañuelo se acerca a ella. En la imagen los genitales quedan pixelados.
 
“La del pañuelo es la jardinera”, aclara L.V, “Era la encargada de introducir con el dedo el pañuelo por el orificio vaginal de la doncella. Se suponía que si llegaba virgen al matrimonio, habría sangrado”. En la pantalla la muchacha tumbada emite alaridos de dolor, o de terror. La jardinera retira ya el bordado y lo muestra a las mujeres de la sala, todas aplauden ante dos marcas rojas.
L.V descrioniza otro de sus pañuelos. Lo deja sobre una mesa, y lo mira hipnotizado, señalando una de las manchas. “Es sublime”, dice. “Estas señales me resultan como aquellas láminas de Rorschach; aunque en este caso la diagnosticada es la remota propietaria de la sangre. Según el tamaño, el tono y las formas que adquirió la marca es fácil evocar aquella vagina penetrada. Adivinar su vello púbico. La forma de sus labios”, explica L.V.
“Cuando uno sabe apreciar la escultura final, es difícil ver atractivo en el molde que le da origen. No sé si me explico”, termina por decir.